El hada arrastra sus vestiduras por palacios solos. Sabe que no existe, aunque haya dormido mil siestas, y sueñe con sus labios.

Lo que pasa, pasa lejos, como la sonajera de los carruajes. Monedas, pepitas, pedruscos para la fuente de los deseos. Saco roto, pespunte, trapo.

El sentido a veces se nos escapa, pero no querríamos saber por qué son preciosos estos textos, como la lengua el oro de las mieles.

Poesía es la forma en que piensa el hada y poema un pequeño fractal azucarado. ¿Qué habrá detrás de estos poemas transparentes? ¿Quintaesencia? ¿Tiempo encerrado como ovillo de humo?

Se trata de un libro, este, de cristal, que solo es traslúcido para las augures de fuera.

Quiero probarme / las enaguas / de la oscuridad.

El hada resplandece como un candil, a través de los mapas intermitentes de sus sábanas, y esa es toda la comunicación posible, toda su magia. Solo cabe seguirla merced a los signos cambiantes de cada hoja, como el ave la rama que ha dejado.