Durante años me dediqué a estudiar cosmografía medieval, historia de la cartografía, crónicas de viajeros del 1200, los avances y triunfos de los navegante portugueses sobre la geografía bíblica plagada de mitos aterrorizantes. Todo tipo de saberes a los que nunca le encontraba una aplicación práctica. También durante años me dediqué a sufrir inseguridades, desdenes, desencuentros en la relación con los hombres. Hasta que un día ambos backgrounds lograron amalgamarse, alquimizarse en un resultado concreto y tangible, éste que tengo ahora frente a mí: El libro de las conchas.

 En él, a través de todo tipo de mitos inventados alrededor del sexo femenino, falsas ceremonias japonesas, improbables leyendas de Africa, extrañas costumbres de Europa del Este, resarcí cada desazón, resolviendo “en Astral” como decía mi maestro, Alberto Laiseca, quien en una de sus novelas hace que el protagonista vuelva -viajando en el tiempo- a un bar que frecuentaba de joven para comerse el sandwich que nunca había podido comprarse. Así, en Astral, la mujer (mi mujer) se vuelve más fuerte, aprende a autosatisfacerse, aprende a conjurar el vacío, aprende a obtener lo que desea o lo que necesita, aprende a no formular la pregunta chasco ¿me querés? ¿me querés?, otorgando todo el poder al primero que se cruce en su camino.

En el libro, hay mujeres conchas poderosas que hacen lo que quieren, conchas mentirosas, conchas pesimistas, conchas frías que aprenden a encenderse.
Claro que no todo en el libro es sanar y corregir, también hay puro juego, lenguas, orgasmos, delicias. Y hay secretos mapas medievales de la concha, costumbre reservada para las reinas, pintores victorianos que antes de hacer un retrato plasmaban la concha de la modelo para que sirviera como matriz, de modo que sus rasgos se revelaran al artista sin reservas.